Com que roupa eu vou?
A bermuda azul, a legging preta, a blusa branca. O casaco rosa.
Não combina, mãe.
Todo dia é assim. Se tem festa ou se é só sorvete, se tem cinema ou se é só dia de feira. A Milena pede ajuda. E diz que não tem roupa, que o que tem não serve, que precisa de meia nova e se ganhar um tênis novo, se ganhar tênis novo, vai poder usar aquela calça que só a mãe acha que é bonita.
Com que roupa eu vou? A Milena pergunta, de novo, o que usar para ir ao curso de teatro.
O short branco, a legging azul, a blusa rosa. O casaco preto.
Não combina, mãe.
Escolha você, então, responde a mãe, ocupada. Quando eu era da sua idade, já sabia o que vestir, diz a mãe. Apressada e impaciente.
Quando você era criança você já andava assim?
Não e anda logo ou você perde a aula.
A Milena olha a mãe. De cima a baixo. Saia azul, meia preta, blusa branca com gola grande e bem passada, um cinto de fivela dourada.
Um horror, a Milena não pode dizer. Vai para o quarto e volta de vestido. Roxo.